Coruña fascista

Os presento a Millán Astray. Si, ya se que preferíais ver las otras fotos, pero hoy toca penitencia y empezar el día con este lenitivo.

Hoy no pienso escribir mucho, tranquilos. Es sobre algo que tenía ganas de escribir hace tiempo. En algunos pueblos, sobre todo de la Castilla más cazurra y paleta, se siguen manteniendo nombres de calles y plazas como del Generalísimo, Primo de Rivera, Onésimo Redondo...

Pero...¿sólo en la recia y viril Castilla se homenajea al fascismo?

Hace poco, leyendo el periódico, salía el nombre de una calle de Lacoru: "Calle Cabo Santiago Gómez. Santiago Gómez falleció al explotar el cañón con el que disparaba desde O Parrote contra el gobierno civil...).

Ajam. Ya veo las cositas que tiene que hacer uno para le pongan su nombre a una calle. Y digo yo: ¿pondrán a alguna calle de Manhatan el nombre de "Mohamed Atta Street"?

Estaría divertido, una calle en Volgogrado (antigua Estalingrado) con el nombre del General Friedrich Paulus (jefe del VI ejército nazi).

Ni tampoco profetas en su propia tierra, como sería raro encontrarse en Münich (espero escribirlo bien, pq se que me puede caer una colleja) un letreto que diga por ejemplo: "Walter von Reichenau Strasse", o "Heinrich Himmler Platz".

Así pues, a estas alturas choca que una ciudad moderna y culta como Coruña siga manteniendo nombres de calles como General Sanjurjo, General Mola, Viaducto del Generalísimo, Primo de Rivera, División Azul, Alférez Provisional o Calvo Sotelo en pleno centro de la capital. U otras calles también con nombres de militares golpistas o de miembros de la falange como Cánovas Lacruz, Comandante Barja, Salgado Somoza, Teniente Coronel González Zamalloa, Cabo Ponte Anido, Pla y Cancela, Teniente Coronel Teijeiro, Cabo Santiago Gómez o Salgado Torres.

Si algún turista con algunas nociones de historia viera esto, se echaría las manos a la cabeza. ¡La ciudad entera parece un homenaje al fascismo!

Claro, que esto sólo extraña al que no conoce al alcalde da Coruña. Su curiosa mezlca de política filofranquista con demagogia peronista lo ha encumbrado como el político que más elecciones ha ganado de la historia de la democracia (de ésta, que los putos periodistas parecen olvidar que hubo otras). Este palurdo, cuyas propuestas harían pitar los oídos de muchos conservadores, es un barón dentro del PSOE y el presidente de la Federación de Municipios de España.

Por poner un ejemplo de las perlas de este individuo:
Malnacidos
Gamberro

Este alcalde que parece sacado de una película de Buñuel defiende que se mantengan esos nombres porque "son historia de España". Pero son DESGRACIADAMENTE historia de España. Militares golpistas que derrocaron un régimen democrático. Traidores al pueblo. En la historia es muy frecuente la condena de aquellos personajes de infausto recuerdo a la damnatio memoriae, es decir, a la destrucción hasta de su nombre, como venganza del pueblo por los crímenes cometidos.

Así se ha hecho en la mayoría de ciudades españolas (con la habitual protesta del PP), pero este alcalde revisionista tiene otros planes para SU ciudad.
La Voz de Galicia

Sostiene el PSOE que es por respeto a la historia. No se trata de cambiar el nombre de las calles, sino de devolverles el antiguo nombre histórico, más honrado, que lucían antes de cubrirse de infamia con la llegada de Atila a Galicia. Es precisamente por respetar la historia de la ciudad, y por conocer la historia de lo que hicieron esos criminales, por lo que deberían retirarse esas placas y arrojarlas a un lodazal.

Una ciudad que vota mayoritariamente, año tras año, a semejante cavernícola, no es de extrañar que luzca con orgullo los nombres de asesinos, torturadores y golpistas.


Para el final me he dejado los dos nombres estelares:

El Hospital Juán Canalejo, uno de los más importantes de España. ¿Y quién coño es ese tal Juán Canalejo? ¿A que lo habéis imaginado? Uno de los cabecillas fascistas da Coruña! Olé!
Un hospital con nombre de terrorista

La de la Plaza Millán Astray, uno de los mayores criminales de guerra del último siglo, a un pasito del Ayuntamiento, con estatua y todo. Un artículo curioso sobre semejante gusano:
Millán Astray y sus guerras

Sobre su "incidente" con Unamuno:
Miguel de Unamuno



En la red, también hay otras cosas sobre Millán Astray (muy muy recomendable su lectura, a mi me han encantado):
Cyberhermandad
La sonrisa legionaria
El credo legionario

La página esa de la cyberhermandad me encanta, es un verdadero descubrimiento! Me lo paso teta leyéndola. Es...surrealista! Una oportunidad única de viajar por el tiempo a....a...los últimos Neanderthales en la península (se cree q los últimos Neanderthales vivieron aquí, e incluso hay quien opina que pudieron cruzarse con el homo sapiens....esta página es un verdadero viaje al cerebro de un Neanderthal!!!).

Verdaderamente se merece un estudio antropológico.

En fin, inflamado mi pecho de furor patriótico, me pongo a entonar esta bella poesía a voz en grito, con mi peludo pecho al descubierto:

¡ESPAÑA NOS ABRASA EL CORAZÓN!

Oh, España! ¡Cuanto te amamos!

Tus enemigos te escupen con insolencia y desvergüenza

están exaltados, enloquecidos, envenenados de odio

pero tú, Oh!, Madre España, no estás sola, no dejaremos que mueras

limpiaremos tu bello rostro,

te comeremos a besos, te colmaremos de desagravios

¡porque tú eres nuestra Madre!

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Edito:

No puedo resistirme a copiar la versión más completa que he encontrado del enfrentamiento del jefe de los criminales, Millán Astray, con uno de los más grandes pensadores españoles de todos los tiempos, Miguel de Unamuno.

Copio de la mítica "La Guerra Civil Española", del historiador y célebre hispanista Hugh Thomas.

El filófofo vasco Miguel de Unamuno, sumo sacerdote de la generación del 98, siguió un camino diferente [N.d.M: al de otros intelectuales]. Como rector de la Universiad de Salamanca, al empezar la Guerra Civil se había encontrado en territorio nacionalista. La República le había desilusionado, había admirado a algunos de los jóvenes falangistas, y dio dinero para el alzamiento. Todavía el 15 de Septiembre apoyaba al movimiento nacionalista. Pero el 12 de Octubre había cambiado de opinión. Estaba, como dijo más tarde, "aterrado por el cariz que estaba tomando toda aquella guerra civil, realmente horrible, debida a una enfermedad mental colectiva, a una epidemia de locura, con un sustrato patológico". En aquella fecha, aniversario del descubrimiento de América por Colón, en que se conmemoraba la "Fiesta de la Raza", se celebró una ceremonia en el paraninfo de la Universidad de Salamanca. Allí estaban presentes el doctor Pla y Deniel, obispo de Salamanca, y el general Millán Astray, fundador de la legión extranjera, que por entonces era un asesor importante, aunque oficioso, de Franco. Su parche negro en un ojo, su único brazo y sus dedos mutilados lo convertían en el héroe del momento. Presidía el acto Unamuno, el rector de la Universidad. La ceremonia tenía lugar a un centenar de metros del cuartel general de Franco, instalado desde hacía poco tiempo en el palacio del obispo de Salamanca, por propia invitación del prelado. Después de las formalidades iniciales, vinieron los discursos del dominico Vicente Beltrán de Heredia y del escritor monárquico José María Pemán. Ambos discursos fueron muy apasionados. También lo fue el del profesor Francisco Maldonado, que atacó violentamente al nacionalismo catalán y al vaco, describiéndolos como "cánceres en el cuerpo de la nación". El fascismo, el "sanador" de España, sabría cómo exterminarlos, "cortando en la carne viva como un cirujano resuelto, libre de falsos sentimentalismos". Desde el fondo de la sala alguien gritó el himno de la legión extranjera: "¡Viva la muerte!" Millán Astray dio a continuación los gritos excitadores de multitudes que ahora eran ya habituales: "¡España!", gritó. Automáticamente, una serie de personas gritaron: "¡Una!" "¡España!", volvió a gritar Millán Astray. "¡Grande!", contestó el auditorio. Y al grito final de "¡España!" de Millán Astray sus seguidores respondieron: "¡Libre!"

Varios falangistas, con sus camisas azules, hicieron el saludo fascista frente a la fotografía sepia de Franco que colgaba de la pared sobre el estrado. Todos los ojos se volvieron hacia Unamuno, cuya antipatía a Millán Astray era conocida, y que, al levantarse para cerrar el acto, dijo: "Estáis esperando mis palabras. Me conocéis bien y sabéis que soy incapaz de permanecer en silencio. A veces, quedarse callado equivale a mentir. Porque el silencio puede ser interpretado como aquiescencia. Quiero hacer algunos comentarios al discurso, por llamarlo de algún modo, del profesor Maldonado. Dejaré de lado la ofensa personal que supone su repentina explosión contra los vascos y los catalanes. Yo mismo, como sabéis, nací en Bilbao. El obispo, -y aquí Unamuno señaló hacia el tembloroso prelado que estaba sentado a su lado-, lo quiera o no o quiera, es catalán, nacido en Barcelona".

Hizo una pausa. Se produjo un silencio cargado de temores. Nunca se había pronunciado un discurso como aquél en la España nacionalista. ¿Qué diría el rector a continuación? "Pero ahora -continuó Unamuno- acabo de oír el necrófilo e insensato grito: "¡Viva la muerte!". Y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían, he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente.

El general Millán Astray es un inválido. Nos es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero, desgraciadamente, en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta pensar que el general Millán Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor."

En este momento, Millán Astray ya no pudo contenerse por más tiempo . "¡Mueran los intelectuales!" -gritó-. "¡Viva la muerte!" Este grito fue coreado por los falangistas, con quienes el militar que era Millán Astray tenía muy poco en común. "¡Abajo los falsos intelectuales! ¡Traidores!", gritó José María Pemán, deseoso de limar las aristas del frente nacionalista. Pero Unamuno continuó: "Éste es el templo de la inteliencia. Y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis, porque tenéis sobrada fuerza bruta. Pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaríais algo que os falta: razón y derecho en la lucha. Me parece inútil el pediros que penséis en España. He dicho."

Siguió una larga pausa. Algunos de los legionarios que rodeaban a Millán Astray iniciaron un amenazador movimiento de aproximación al estrado. El guardia personal de Millán Astray apuntó a Unamuno con su ametralladora. La mujer de Franco, doña Carmen, se acercó a Unamuno y Millán Astray y pidió al rector que le diera el brazo. Él se lo dio, y los dos salieron juntos, lentamente. Pero ésta fue la última vez que Unamuno habló en público. Aquella noche, Unamuno fue al casino de Salamanca, del que era presidente. Cuando los miembros del casino, algo intimidados por estos acontecimientos, vieron la venerable figura del rector subiendo las escaleras, algunos gritaron: "¡Fuera!" ¡Es un rojo, y no un español! ¡Rojo, traidor!". Unamuno entró y se sentó. Un tal Tomás Marcos Escribano le dijo: "No debería haber venido, don Miguel, nosotros lamentamos lo ocurrido hoy en la universidad, pero, de todos modos, no debería haber venido". Unamuno se marchó, acompañado de su hijo, entre gritos de "¡Traidor!" El único que salió con ellos fue un escritor de segundo orden, Mariano de Santiago. A partir de entonces, el rector ya no salió casi nunca de su casa, y la guardia armada que le acompañaba tal vez era necesaria para garantizar su seguridad. La junta de la universidad "pidió" y obtuvo su dimisión del cargo de rector. Murió con el corazón roto de pena en último día de 1936. La tragedia de sus últimos meses fue una expresión natural de la tragedia de España, donde la cultura, la elocuencia y la creatividad estaban siendo reemplazadas por el militarismo, la propaganda y la muerte. Poco después, incluso hubo un campo de concentración para prisioneros republicanos llamado "Unamuno".

Obscenidades

Cuando oímos hablar de obscenidades, se nos vienen a la mente cosas así. Como ya os imaginaréis, me ha costado un par de minutos conseguir estas fotos. Otra cosa no tendrá la red, pero sexo...a espuertas.

Y...bueno, hay a quien le puede gustar y hay a quien no, se puede discutir que sea más o menos estético, o mejor, más o menos procedente exponerlas en una u otra parte, hay quien pueda considerarlas de mal gusto (aunque lo cierto conozco muy muy pocas personas que tengan buen gusto y a las que me interese su opinión en cuestiones estéticas).

En fin, que la pornografía puede ser mejor o peor, más o menos oportuna en cada lugar y momento, bonito o feo, pero...¿inmoral? Bueno, no parece que nadie salga dañado de ella. Ni los modelos que se llevan una pasta por su trabajo, ni para los que se masturban contemplándolos.

La pornografía se reduce a un extremo exhibicionismo del cuerpo. Cuerpo que al fin y al cabo, todos tenemos. Esto es lo que las religiones, religiones de chirigota, es lo que siempre han condenado: la promiscuidad, la lujuria y el libertinaje.

Tengo mis propias teorías del porqué esa fijación de los santones con el sexo, pero no quería hablar hoy de eso. Lo que quería resaltar es el porqué ese exhibicionismo que a nadie daña (hacerse pajas NO provoca ceguera ni impotencia, al menos hasta que venga un médico de la Universidad de Navarra a demostrar lo contrario) es tan ofensivo para los sectores más rancios de la sociedad, cuando es más que evidente que follar es de lo mejor que se puede hacer en esta vida, sanísimo para cuerpo y alma....y sin embargo otros exhibicionismos, decadentes y repugnantes se ven con admiración, desde las marujas chismosas con sus revistas de cotilleos, hasta los hombres con sus revistas de cochazos inalcanzables.

En fin, sólo quería aportar mi definición de obscenidad:
Los 25
SL 65 AMG
Marina D'Or Golf
Don Perignon
Consejeros
Otoño-Invierno
REA Madrid
Cristina 1
Cristina 2
Dubai
Navy

Esto si que es realmente inmoral; este exhibicionismo asqueroso, hortera y superficial en un mundo que sufre es verdaderamente de mal gusto.

No contentos con explotarnos como esclavos (hemos cambiado las cadenas por hipotecas vitalicias, ambas igual de efectivas para vincularnos a la parcela que cultivamos para beneficio de otros, para pagar la casa que esos mismos dueños de la parcela nos venden), nos restriegan en la cara el producto de su latrocinio de forma indecente y procaz. La consigna es: "nosotros somos más listos, somos mejores, y por eso disfrutamos de todo esto".

Entre el vulgo, hay dos tipos de pringaos:

-los que se maravillan ante este lujo inalcanzable y saborean en su imaginación lo que su paladar nunca disfrutará, compra revistas que les permita tener sueños húmedos (no me refiero al Penthouse, sino al Hola, al Pronto...). Les basta con saber que la buena vida existe y que hay un grupo de privilegiados que lo disfruta. Son realistas, saben que nunca saldrán de su agujero y se resignan.

-y los que se creen que trabajando se llega a rico. La ambición les parece una cualidad y el éxito es su Nirvana. Lástima que les queden algunas reencarnaciones para alcanzarlo. Ésta clase de gente, que a lo más que llegará es a pasar de la clase media-baja (porque de la baja no se sale) a la clase media-media, son los mejores trabajadores. Abnegados y trepas, tienen la religión del neoliberalismo grabada en el tuétano, la filosofía del "no pain no gain", se han creído la fábula de la cigarra, del botones convertido en jefe de la banca, se ven protagonizando la fábula y pudiéndole hacer el corte de manga a la cigarra algún día. Porque ellos se lo han ganado, son unos triunfadores, el mejor de la clase. Con mucho esfuerzo se comprarán un Golf. Y cuando ya pasen la treintena y se den cuenta que van con retrado en la carrera, tratarán de saltarse varios escalones pidiendo una hipoteca a 10 años para comprarse un Tuareg. Ilusos, carne de cañón, pringados al cuadrado.


Un rico es ladrón o hijo de ladrón
San Anselmo (s.XII)


No leo nada en el Nuevo Testamento sobre si es bueno o malo follar, con quien quiera o como quiera. No hay nada sobre condones, nudismo u homosexualidad. Sin embargo queda meridianamente clara la condena del Cristo a los ricos, acumuladores de riquezas y publicanos (bienaventurados los pobres, porque de ellos será el Reino de los Cielos...antes pasaría una soga por el ojo de la aguja que un rico en el Reino de los Cielos...).

¿Porqué se meten estos del Opus con los que follamos a quien podemos cuando podemos, sin hacer daño a nadie...y no se leen de vez en cuando su Libro y se aplican el cuento?

Porque puede haber interpretaciones e interpretaciones de todo texto, también como no de la doctrina de Cristo, pero la que hace la Iglesia Católica es pura ciencia ficción. Con interpretaciones así puedes acabar defendiendo que los tebeos de Los Pitufos son una incitación al odio racial, o que Barrio Sésamo en un programa de adoctrinamiento para la jihad.

Ya el inferir que del "tu eres la piedra sobre la que edificaré mi Iglesia" la justificación de la Ciudad del Vaticano, de la curia pontificia, de la existencia de curas, obispos, cardenales y prelados, de papamóviles y concordatos...supone un triple salto mortal sin red en el circo de los razonamientos acrobáticos y las deducciones fantasiosas.

En cambio queda bien claro: "Nadie puede servir a dos señores; porque aborrecerá a uno y amará al otro; o bien se entregará a uno y despreciará al otro. No podéis servir a Dios y al Dinero" Mt 6.24

Pero noooo, eso es que cuando el Cristo dijo eso, en verdad quería decir que bueno, no está tan mal eso de acumular capitales, invertir en ladrillo, multiplicar los beneficios... es que tampoco se le puede tomar al pié de la letra a este Jesusín...hay que saber interpretar, leer entre líneas... ¿cómo va a decir que se pudran los ricos? Ni que Cristo fuera comunista y ateo!

No se a quien había oído que el mensaje de Jesús era tan peligroso (la verdad es q ni siquiera es original, se ve que leyó a los neoplatónicos) que tuvo que montarse una estructura tan poderosa y despiadada como la Iglesia para controlarlo, dirigirlo y mutilarlo.

A la mierda Rouco Varela, a la mierda Raztinger y a la mierda uno a uno todos los del Opus Dei, verdadera mafia que mueve los hilos de mi pobre país.

¡Putos fariseos!

Vale, al final acabé enrollándome. Perdón, pretendía que fuera una anotación esquemática en la bitácora y ya me he ido por las ramas.

Algún día aprenderé a escribir sólo lo justo.

Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa...

Dormir, morir ¿quizás soñar?

Morir es dormir la eternidad...
...pero sin levantarse a mear.



¿Aguantará mi vejiga tanto?

Galicia verde

Leyes de protección al medio-ambiente. En lo gramatical, una redundante palabrería (ambiente es sinónimo de medio). En lo legal, una tremenda hipocresía. Hay que derogarlas. Todas. Una tras otra.

Junto a la rimbombante y ramplona palabrería empleada por analfabetos muy profesionales (o profesionales muy analfabetos) suelen ir ideas, convicciones morales, construcciones mentales del mismo jaez.

¿Proteger la Naturaleza? ¡Eso suena bien! Hagamos un taller para los niños. Un centro de interpretación para los adultos. ¡¡¡Pintemos la mona muy alegremente!!!

Ahora, la realidad: No existe Naturaleza en Galicia.

Si exceptuamos a no más de 10 comarcas cada vez más exiguas, que por pura dificultad de acceso aún no han sido “civilizadas” y reducidas a cenizas, hablar de Naturaleza en Galicia es hacer una broma de dudoso gusto.

Las palabras sirven para muchas cosas y, como los profesionales de la palabra bien saben, para mentir (faltar a la verdad le llaman los embusteros).

Podría decirse como mi tío del pueblo, que el gusta de la Naturaleza, mirando en derredor. Yo miro con él y sólo veo xestas y uces.

Triste definición los que consideran que Naturaleza es igual a verde.

Pero conformista, porque eso es tanto como reconocer que Galicia (verde cuando no negra), tiene una saludable vida natural. Y si no, ya vendrá D. Manuel con el bote de Titanlux color esperanza...

Con ese razonamiento, Naturaleza es todo ser vivo. Un pardal en el tejado de una urbe, una rata en sus cloacas, un conselleiro en su despacho, hasta el liquen en el pazo de Meirás.

Con propiedad, yo prefiero entender por Naturaleza a aquella parte del territorio en la que, a pesar de la mayor o menor intervención de sus hijos bípedos y sin plumas, la distribución de los seres se sigue rigiendo por sus sabias y caprichosas leyes y no por el ordenamiento civil, las leyes de la oferta y la demanda, o algún decreto-ley.

Así, habrá algún paisano que se vea sorprendido al saber que Extremadura posee mayor biodiversidad que Galicia.

- Como? Ese desierto igual que esta tierra siempre verde?

Naturaleza = verdura, razonamiento del gallego medio.

Al final, el bosque atlántico de especies autóctonas se ha visto reducido a pequeñas manchas en los lindes de las fincas, en las vegas de los ríos, o en zonas escarpadas de muy difícil acceso.

En su lugar, el verde de tierras de labor (hoy en su mayoría abandonadas) o pastizales.

Monte bajo como primer estadio de recuperación del incendio del año pasado, que no pasará de mero proyecto de bosque porque al año siguiente volverá a arder.

Repoblaciones con Pinus Radiata y Eucaliptus Globulus, especies ricas en celulosa y de rápido crecimiento. Hay más riqueza biológica en el Cabo de Gata (Almería) que en un frondoso bosque gallego...monocultivo de Pinos o Eucaliptos.

...y el negro. El negro del asfalto y del fuel, de la madera quemada, de la conciencia de los políticos. Pero también negro de los tejados de pizarra de los chalets y urbanizaciones, del habitat disperso y economía de subsistencia que definen en los libros de Geografía nuestro rural. De una agricultura y ganadería que destruyen cien para sacar uno.

No considero todo lo anterior como Naturaleza, ya que no es ella la que ha decidido la existencia y disposición de cada ser vivo, y sí la mano del hombre y sus intereses. Y por lo tanto veo ridículo el protegerla mediante leyes.

En todo caso, un atentado contra el monte gallego es tan grave como pisotear los nabos de la huerta del vecino o el césped de su jardín. Eso es el monte gallego, la huerta o el improductivo jardín del que algunos están haciéndose ricos y del que otros están sacando algo para ir tirando sin salir nunca de la miseria. Entre todos la matamos y el bosque solito que ardió.

Porque...quién sino un idiota se volcaría en reciclar papel? Quién sino el más cínico de los hipócritas el más político de los demagogos, el más periodista de los incultos, apoyaría la vaga idea de que reciclando salvamos la naturaleza? Reciclando hacemos de mano de obra gratuita a un lucrativo negocio. PUNTO. Si queremos salvar el monte lo primero es no pegarle fuego. Que a quien le van a cortar el cuello no se preocupa de rasurar sus barbas. En fin, que si todos pusiésemos un granito de arena, no llenaríamos ni una carretilla. Y mejor que el Estado ponga una Caterpillar y se deje de frasecitas de maestrillo de parvulario.

-Con una tonelada de papel reciclado salvamos la vida a un árbol! Nos dicen los bienpensantes. A ellos metía en la cárcel antes que los pirómanos. Su culpa y su daño es mayor, por distraer la atención.

Yo, la verdad, plantaría dos árboles. Uno para compensar esa tonelada de papel que dejaré de reciclar en toda mi inútil vida y, el otro, para disfrutar de su sombra cuando ésta vaya a terminar. Yo los plantaría (sería dos veces santo, dos veces bueno a los ojos de la buena sociedad) pero, como sé que van a arder, no los planto. Así evito que alguien les tenga que pegar fuego para que alguien compre madera más barata para que alguien se haga rico vendiéndome el papel, limpio para que lo ensucie yo en mi intimidad, o ya ensuciado por otros de forma aún más ultrajante tanto para la verdad como para la blancura del papel.

¿Como decía el navajo ese? Ah, si. Cuando haya ardido el último carballo, en sus rescoldos se consumirá el derecho a llamarnos gallegos. Dios sabe qué clase de monstruos seremos, pero habremos perdido el derecho a llevar el nombre de una madre que, por acción u omisión, hemos contribuído entre todos a matar.

Hemos reducido en menos de un siglo a una madre bella y generosa a despojos. ¿Dónde están las fragas y carballeiras que dieron razón de ser a nuestra cultura, a lo más profundo de nuestra conciencia colectiva? ¿A Santa Compaña atravesando repoblaciones de eucaliptos?

Y lo peor de todo, es que después de semejante crimen, hemos obtenido un magro beneficio de ello. Hemos vendido a nuestra madre por 4 reales. Y ya no tenemos su compañía, ni dinero y bienestar que nos consuele. Seguimos siendo un territorio económica y culturalmente subdesarrollado.

Somos peor que parricidas. Somos imbéciles.

El capitán Alatriste

Capitán de Infantería D. Roberto González Calderón

Jefe de la 1ª Compañía de la I Bandera "Cte. Franco" del Tercio Gran Capitán 1º de la Legión. Melilla

Respetada Sra. Directora:
Tras una cuidadosa deliberación de cuál sería la mejor vía para hacer pública esta carta y dejando de lado (...) la primera de ellas, que era plantarme con mi Compañía en el Ministerio de Defensa y entregarle en mano al Sr. Bono esta misiva, decidí enviarle estas líneas con la ilusión de que tuviera a bien el publicarlas.


Así comienza la carta que este esforzado capitán envió a un periódico de Melilla para su publicación. Para no ocupar espacio no la pego entera, mejor seguir el enlace, porque parece sacada de los tebeos de "Martinez el facha".
Melilla hoy - Malestar

Otro imbécil que cree que su opinión es relevante, que España no se puede pasar sin ella. Repito,¿ porque esta gente no abre una bitácora y ahí expulsa sus demonios interiores? Si no está mal pensar así, es legítimo, no es que me vaya a sonrojar por lo que dice. De hecho, hay 10 millones de españoles que piensan como él, y votan a la derecha españolista. Y me parece perfecto. Pero somos 40 millones.

El tontolhaba este debe creer que sus opiniones tienen más peso que las de una camarera, un barrendero o una cajera de banco por estar armado, por tener más fuerza. Como si importase el tamaño del escroto a la hora de sopesar las razones.

No es por ser repetitivo, pero verdaderamente me exaspera que a este soldadito español, al que le estamos pagando su inútil sueldo y el de su tropa de descerebrados legionarios los españolitos de a pie, a quien costeamos sus caprichitos en tanquecitos y cañoncetes. No contento con tener un empleo fijo y un sueldo nada corto, ahora nos viene este capitán con amenazas y bravuconadas.

¡Que se va a plantar con su tropa en Madrid! No mire, la última vez que estuvo la legión en Madrid, ya se enteraron los madrileños de qué clase de animales son. Para asesinatos y violaciones ya hubo de aquella bastantes así que, si no les importa, se follan a su cabra y luego se la comen frita.

Estoy reharto que el señor Bono ande lloriqueando de que los militares cobran poco, y de que ha de haber más militares. Lo dice un ministro de Aznar y lo ponen de fascista en adelante.

Defensa ofrece jubilaciones a los 40 años

Subida de sueldos del 20%

Coño! Lo que hay son pocos profesores, pocos (y muy mal pagados) investigadores, pocos autores teatrales, pocos médicos (joder que listas de espera!)...

Al españolito medio se la suda que haya pocos militares. Joder, y ya son muchos! Lo carísimos que nos cuestan!

¡Y aún por encima para que nos vengan con amenazas! Esas fanfarronadas de machito español ya sólo dan risa. A ver si se independizan de una puta vez Euskadi, Cataluña, Galicia, y con un poco de suerte alguna más (Paixos catalans, Euskadi con Lapurdi y Nafarroa...). A ver si se va de una puta vez al carajo este tinglado surgido hace quinientos años de un matrimonio sin amor, si deja de existir de una puta vez España y se pegan un tiro estos caballeros legionarios al no existir ya patria a la que salvar.

España no ha existido siempre, y es evidente que todo lo que nace muere y, tarde u ojalá temprano, el conglomerado de culturas y nacionalidades que aglutinó la potencia militar castellana se diluya en el mar de la historia. Pueblos hablando con voz propia en una estructura supranacional europea, sin que los grandes estados sirvan de intermediario. Es una posibilidad, y sería interesante probarlo. ¿Porqué no?

España es sólo un ente administrativo, no tiene justificación antropológica. No posee una lengua ni una cultura comunes, sino que es la amalgama de culturas dispares, a las que se unció con el católico yugo para que caminasen por la misma senda. Si invento sirve a los ciudadanos, pues estupendo, pero si representa un problema, pues pasamos de ella y construímos otra cosa. Con tranquilidad, no hay problema. No son importantes las patrias, lo importante son las personas que viven en ellas.

Recordemos que es tan justificable que Pamplona y Cádiz sean partes de un mismo estado, que que lo sean Pamplona y Pau. Las cosas ocurrieron así, pero podrían haber ocurrido de otras formas. Es más, en buena lógica, y si los Estados naciesen de la libre voluntad de las personas de asociarse y no del sable ensangrentado de los coroneles...sería mucho más lógico que Biarritz y Donostia, Vigo y Oporto, Lleida y Toulouse, Cáceres y Évora...fueran ciudades de un mismo Estado. No es necesario, pero sí que parece conveniente que las entidades administrativas que son los estados respondan a unos ciertos criterios de afinidad cultural. Ello configuraría un cuerpo electoral más homogéneo y su gobierno presentaría menos dificultades (hacer una ley, por ejemplo agraria, que valga tanto para el minifundio gallego como para los latifundios andaluces se antoja harto difícil).



Un Estado tan heterogéneo como es España da lugar a que existan intereses divergentes, a menudo contrapuestos, de las sociedades que lo componen, tensionando la estructura común. Querer mantener esa estructura, que no se fundamenta en la revelación divina sino en la historia de los hechos consumados, querarla mantener ante cualquier objeción, quererla mantener matando si es preciso...

...es irracional.

El hombre es anterior a los estados. Los estados se hicieron para el hombre, y no el hombre para los estados. Los países no tienen una existencia real, son sólo una convención para agrupar colectividades de un modo más o menos lógico, para poder dotarnos de unos órganos de gobierno. Ni más ni menos que una Comunidad de Vecinos.

Si esas agrupaciones nos sirven o nos convencen, bien. Pero recordemos que puede haber otras, de hecho hubo otras (hubo momentos de la historia en que podíamos decir que un ciudadano de Brujas, uno de Quito, uno de Manila y uno de Coimbra eran compatriotas). No está escrito en el libro de los tiempos que España haya de ser como la conocemos, ni tan siquiera que haya de ser, como nos induce a pensar mucho hijo ideológico del fascismo. No es necesario. Símplemente habrá que plantearse si es conveniente.

España no es más que un instrumento a nuestro servicio, si nos sirve bien y si no, a la basura y a fabricarnos otro.

Al final, la ideología de Mena, de Bono e Ibarra, de Acebes y del capitán chusquero este es la misma: España está por encima de los españoles. La Patria por encima del ciudadano. La unidad de la Patria no se discute, la democracia tiene sus límites.

El derecho de autodeterminación no es más que la base de un estado democrático, que los ciudadanos se constituyen por propia voluntad en una nación y se dotan de los órganos de gobierno que líbremente decidan. En democracia no pueden existir sociedades forzadas a pertenecer a un Estado con el que no se identifican. El derecho de autodeterminación es pues la consecuencia de la democracia, de un estado de ciudadanos libres.

Sólo se puede negar el derecho de autodeterminación abrazando la concepción divina del Estado-Patria de la ideología fascista, un estado que trasciende al individuo, que no está construído por los hombres sino otorgado por la divinidad.

Curiosamente, ya no es delito cagarse en Dios (práctica además muy sana, que relaja un montón). Sin embargo sigue siendo delito cagarse en España o en el Profeta y su familia (real).

curioso

Parece que la religión nazi de glorificación de la Nación aún está vigente, y mucho españolito del PSOE arde en deseos de pregonar su credo. Ante ellos, con sólo diferencias cromáticas en las banderas, surgen los vasquitos, catalanitos y galleguitos, con sus putas patrias confeccionadas con retales de los libros de historia.

Sospecho que Bono comparte la ideología nacional-socialista de Primo de Rivera (que no deja de ser nazismo a lo cazurro, una desvirtuación de la lucha de clases marxista, pero sin matar antes ni a Dios ni a la Patria).

Si al final, los más cuerdos van a ser los liberales. Sólo existe una Patria: el billete de dólar. Con él todo el mundo es tu hogar, sin él eres escoria hasta en tu propio barrio.

El otro día estuve leyendo sobre el anarcoliberalismo...curioso. Una corriente del ultraliberalismo económico pasado a la política.

Me recuerda a un excelente libro de Fernando Pessoa (muy reaccionario): "O banqueiro anarquista".

Al menos tiene sentido!

Pues eso, que me cago en todas las patrias putas, en sus sucias banderas y en las falsas fronteras que sólo existen, como las brujas, en las estúpidas seseras de los que creen en ellas.


Es más fácil militarizar civiles
que civilizar militares
Miguel de Unamuno

Carta de un padre laico a su hijo

Yo no quiero dejarte prisionero de una organización que primero te inyecta el veneno del complejo de culpa, para decirte después que el único antitodo lo tienen ellos. No quiero que te inculquen una moral tan artera que considera más peligrosos un culo o una teta, que una pistola o un artilugio capaz de arrasar una ciudad entera.

Yo no quiero que te enseñen a dividir la humanidad en buenos y malos, en fieles e infieles, en los “nuestros” y el resto. No quiero que tiñan de pecado original tu inmaculada alma, ni que vendan tu niñez a algún desaprensivo de su organización, oculto y a salvo por su jerarquía.

Yo no quiero que maten tu rebeldía con un puñal de resignación, ni que amenacen tu bendita osadía con un infierno a su medida. No quiero que te cambien por tristeza tus toneladas de alegría, que distraigan tu mirada con el más allá del más aquí, que las promesas de vida eterna te hagan olvidar el compromiso frente a la eterna mala vida de los de siempre, que injusto sea normal y hermanos no sean todos, que de tanto mirar al cielo se te olvide el suelo.

Yo no quiero que nadie dirija tu cama, que unos hombres que viven solos te digan lo que es familia, que la justicia social es envidia, el impulso natural lascivia y la libertad pecado. No quiero verte expiar sus culpas, perdido en sus turbas, sin razón ni corazón, tan pendiente de los santos que no veas que todos los demás somos tantos, no quiero que te cambien un beso por un paraíso, ni un abrazo por un latigazo, que te sustituyan la solidaridad por la caridad.

Yo no quiero para ti ni su cielo, ni su infierno eternos, no quiero su bálsamo del no pensar, el bálsamo del perdón por nada, la cadena del complejo de culpa o el látigo del castigo divino, no quiero que compres almas por un plato de lentejas, ni que vistas a los desnudos a cambio de reemplazar al Dios que reza, para ti hijo mío, quiero paz de verdad, paz de humano, paz de hermano, amor de verdad, amor de humano, amor de hermano, esperanza de verdad, esperanza de humano, esperanza de hermano, para ti quiero todas las manos, toda la paz, todas las esperanzas y todo el amor, porque para ti deseo que todos los seres humanos sean tus hermanos, sin distinción de raza, sexo o credo, para ti quiero la plenitud de ser humano, hermano, entero y sin miedo.

Copiado y pegado de una interesante bitácora:
Nosotros los monos

Armas inteligentes

Hoy es noticia el bombardeo de una aldea pakistaní por un avión de la CIA. Murieron 18 personas. El avión no llevaba tripulación, era dirigido por control remoto.

En Iraq, los USA están usando robots-soldado. Pequeños ingenios teledirigidos con un alto poder de fuego.

Toda esta historia de ejércitos sin soldados me da mucho mucho miedo.

Los soldados luchan por dinero, por supuesto. Pero muchas veces eso no basta, también hay que pagar a los soldados con satisfacción personal y una compensación moral, un respaldo social que les diga que lo que hacen está bien hecho. También puedes pasar de todo ello y contratar mercenarios (últimamente muy de moda), pero esta gente cobra el triple.

Ello crea a los promotores de las guerras un importante lastre: el de manipular las conciencias para legitimar las guerras.

Hay quien dice que Roma no atacó jamás a ningún pueblo. Llego hasta el Elba, hasta el Éufrates, hasta el Atlas y hasta el Danubio sólo por defensa. Y esto es cierto: el pueblo, las legiones, necesitaban de cierta justificación, de disculpa moral para llevar las fronteras de una pequeña Ciudad-Estado en el Lazio hasta los confines del mundo conocido en escasos tres siglos. Ellos nunca atacaban, siempre se defendían de injustos ataques o amenazas del enemigo. La razón y la fuerza siempre han ido de la mano. El Senado romano produjo verdaderas obras de arte a la manipulación y la mentira para mostrarse como la parte agraviada y justificar, a veces a posteriori, las invasiones, guerras y genocidios de sus legiones.

Prescindiendo de soldados, no hace falta que juegues a políticos diciendo que tu guerra es justa, por la libertad y la democracia. Las máquinas no te pedirán cuentas.

Por otra parte, uno de los obstáculos que existen para los patrocinadores de guerras es la lógica reticencia de la población civil a pagarlas enviando a sus hijos. Las bajas entre los soldados de EEUU en Iraq son el principal motivo por el que cada vez más gringos piden que regresen las tropas. Pero si no hubiera sobre el tapete esos 2.000 estadounidenses muertos, sino sólo los 100.000 iraquíes...¿le importaría a alguien? No a muchos en EEUU, me temo.

Ahora basta con un miserable controlando el videojuego, a una distancia prudencial para que no le salpique la sangre, con su joystick y su pantallita, apretando el disparador y eliminando terroristas (todos los indeseables llevan ahora ese nombre) con pulcritud y asepsia.

¡Hasta quitarse liendres conlleva más carga emocional! ¡Aplastar garrapatas con las uñas exige un mayor compromiso!

Se dice que EEUU perdió la guerra de Vietnam. Allí murieron, creo recordar, 40.000 soldados gringos. Se calcula que murieron en torno a millón y medio de vietnamitas, el país quedó arrasado por el napalm y el agente naranja, sumido durante una década a la última posición entre los países más pobres del globo, y una pesada herencia genética en forma de cáncer y malformaciones causadas por el armamento químico usado por los gringos.

Si no hay que convencer a los soldados de que luchen, maten y mueran por la Patria o por Dios. Si no hay que pedírselos a sus madres, para que dejen la vida al otro lado del globo a mayor gloria de la libertad (de expolio de los recursos naturales). Si no hay ningún óbice para los miserables que promueven guerras por todo el mundo...¿qué va a ser de nosotros?

Magnífico negocio para los fabricantes de armamento. Se acabó la insumisión y la objeción de conciencia, los reparos éticos y la cobardía. Soldados a casa, que ya no os necesitamos. ¡Unos cuantos adolescentes experto en la Play nos bastan!

Yo lo tengo claro. Si la lucha, ya hoy por hoy tan cobarde, tan desigual en armamento, el día de mañana se hace en la caza del hombre por la máquina...que sepan de qué lado me voy a poner. Me da igual los colores que luzca la máquina, me da igual que a quien maten sean malos malísimos, y todo sea por una buenísima razón. Mi lado está con los de mi especie.

Mandar máquinas a matar hombres es más de lo que puede tolerar mi conciencia.

Enlaces sobre estos juguetitos:
Sin tripulación, sin rival, sin miedo
The soldier's choice
SWORDS en Iraq

Los guardianes entre el centeno

Está claro que el ejército está de moda. Bono ya no sabe qué inventarse (una nueva universidad para ellos, para que salgan con un título bajo el brazo) para llenar los cuarteles. Con el paro que hay, ¡y aún los jóvenes no les da por alistarse!

Incluso meten a los militares y policías en las escuelas y en las ferias infantiles, para que aprendan los niños qué divertido es matar gente y encima que la sociedad te lo agradezca:

Juvelandia
Videojuegos del ejército

Niño marginal, no seas delincuente. Ganas poca pasta y encima te vamos a pegar un tiro. Únete al ejército. Podrás pegar los tiros que quieras y encima ¡ganarás pasta por ello!


Los ejércitos, los de todos los países, no son más que organizaciones mafiosas que ejercen un supremo chantaje a la sociedad civil, justificándo su existencia en la existencia del vecino. Así, al estilo de Vito Corleone, se le dice a la sociedad que parasitan: "págame para protegerte de la banda rival".

De esta forma, llevan coaccionando al pueblo, que lo único que desea es vivir su vida en paz, desde tiempos del feudalismo. Unos trabajan la tierra, otros engordan para hacer la guerra. A cambio: obtendréis seguridad. Eso hasta el fatídico siglo XX, en el que los mismos que trabajaban la tierra eran los que iban a dejar la vida en las trincheras.

Erradicar esta plaga de parásitos tendría que hacerse al mismo ritmo en todos los países, siguiendo tratados de desmilitarización. El mayor favor que se le hizo a la Alemania o al Japón de la post-guerra, fue limitar su ejército. Dos países tan belicistas, sin un ejército en el que quemar sus energías (y dinero), dedicaron todo su empuje en salir de la destrucción y ponerse, en poquísimo tiempo, de nuevo a la cabeza de las naciones desarrolladas (en tiempos de guerra fría y desarrollo nuclear, lo que llevo a otros países a extraordinarios gastos militares, pozo sin fondo que acabó por engullir a la URSS).

De nada le sirvió a Francia la línea Maginot, o mantener un tremendo ejército, con generales campando por las salas de baile parisinas: fue engullido en pocas semanas por las divisiones Panzer, al igual que media Europa. Sin embargo Suiza, una mingurria de país con un ejército de juguete, no fue invadido. ¿Porqué? Sería curioso analizar las guerras como resultado de intereses políticos y económicos, y no como una nación que se enfrenta a otra (las naciones no se enfrentan, porque ni hablan, ni comen, ni piensan ni cagan, sólo existen en la cabeza de los que creen en ellas)


Poner a un ejército de casi 90.000 personas a producir, a generar riqueza, sería para España un verdadero patadón económico. 90.000 militares de los cuales la mitad son mandos, con unos sueldos no precisamente cicateros. Por decir menos fue cesado el Sr.Barea, director de la oficina de Presupuesto con Aznar.

A Bono, en cambio, le parecen pocos 90.000 personas rascándose la barriga. ¿Digo bien? Ojalá fuera rascándose la barriga! Cuando estos soldaditos se ponen en movimiento, hay que echarse a temblar! Las balas son caras. La munición de un tanque ni te cuento, Y si hablamos de los gastos que origina un avión o helicóptero de combate ya superan nuestra imaginación. Así que, mejor seguir ignorando cuánto nos cuestan a los españoles sus prácticas, ejercicios y campañas de entrenamiento.

Y todo esto...¿para qué? ¿Alguien en su sano juicio se cree que Portugal nos vaya a invadir? ¿Hay peligro cierto de que Mohamed V cruce el estrecho como lo hiciera Tarik en el 711, o que Chirac atraviese Roncesvalles como los ejércitos de Carlomagno en el 778?

España vive en guerra. Una guerra económica mundial que no podemos perder y en la que nos jugamos el que nuestros hijos cosan balones como en Afganistan o puedan seguir jugando. Esta guerra va muy en serio, y dedicar recursos a mantener a una población de 90.000 parásitos jugando a las pistolas puede representar la diferencia entre el progreso y el desastre.

¿Alguien piensa que exagero?

El presupuesto del Ministerio de Defensa para el 2006 es de 7400 millones de €. Pero contando los presupuestos de otros ministerios que van a parar al ejército o a cuerpos armados (4000 millones de € para la policía) la suma llega a 21.200 M€. Es decir, 3 BILLONES y medio de pesetas.

Presupuesto militar 2006

Zapatero pataleaba que parte del presupuesto de I+D era en invenstigación militar. Ahora mismo, Bambi no se inmuta por que la cuarta parte de lo que destina el gobierno a I+D sea para armamento.

Rojo y Negro

O que la mitad del presupuesto para acción humanitaria se destine a defensa:

Insumissia

Tanto dinero tirado a la basura. Sería interesante que nos dijeran el porqué de mantener tamaño gasto. La ayuda humanitaria es el lavado de cara que Bono quiere hacerle a la milicia española. Pero evidentemente no se compran tanques, bombarderos o buques de guerra para repartir ayuda humanitaria, ni se mantienen 90.000 efectivos para misiones de paz.

Por los cojones iba a gastar el gobierno, éste o los pretéritos, toda esa archimillonada en mantener ese tinglado por amor a la humanidad. Invertimos en ejército porque somos muy solidarios ¡Es una mentira de la más baja especie! El señor Bono nos toma por idiotas!!!! Si para conseguir lo del 0,7% dan mil excusas de que este año no, que en adelante...y la mitad de lo que da son créditos condicionados a contratar empresas españolas (es decir, un buen negocio para España, una ruína para el país "beneficiario").

Si para cualquier analista internacional, la posibilidad de que cualqueir país vecino invada España (y si se le ocurre a Francia poco podríamos hacer) es nula.

¿Cuál es el motivo de mantener a tanto ejército?

Pues el de mantener a raya a los propios españoles ¿qué si no? ¿Para qué ha servido en los últimos dos siglos? Para matar españoles.

El glorioso ejército español tiene un patético record de haber perdido todas las guerras en las que ha combatido desde su creación como tal, hace cinco siglos. Sólo ha obtenido éxitos luchando contra españoles, ante lo cual se ha demostrado realmente eficaz y sanguinario. Exterminar civiles es donde el ejército español ha dado muestras de su fiereza, ya sea en el Golpe de Estado del 36, ya sea en flandes, ya sea en el Riff. Lástima que contra otros ejércitos sólo hayan hecho el ridículo.

Recordemos que lo que dijo el general Mena no es más que lo que periódicamente nos recuerdan los ministros de Defensa: que por encima de la voluntad popular está la unidad de España, la cual está vigilada por los guardianes de la libertad constitucional, aparentemente dormidos. Lo del exabrupto de Mena no fue más que un ronquido...

Se oye hablar de modificar el artículo 8º, que encomienda al ejército la defensa de la unidad de España. Sobre el particular, me pareció muy bueno el artículo de Javier Ortiz:
El artículo 8º

Al fin y al cabo, no es más que una amenaza. Los cañones del general Mena, pagados también por catalanes y vascos, sirven para defender al nuevo Dios: La Patria Española.

Como toda religión tiene su Buena Nueva expresada en El Libro: La Constitución, y su santón-profeta: el Rey. Ser supremo, Profeta y Mensaje Divino que está por encima de la voluntad de los españoles.

A todo lo que se someta a este orden divino, se le da un apelativo: democrático. Todo lo que alce su voz contra él: antidemócrata, terrorista o amigo de los que matan.

La prostitución de las palabras. Sobre la de terrorismo escribí algo en (un blog amateur que me ha gustado):
Por si alguien le interesa...

Cuando el derecho de autodeterminación de un pueblo es acallado por sagrada Unidad de la Patria, y a eso se le da el nombre de democracia, uno no sabe ya en qué creer.

Bueno, cuando los derechos de los trabajadores son pisoteados en pro de la eficiencia industrial, y a eso se le llama comunismo, o es que falla el diccionario chino, o es que yo ya no entiendo nada.

Snif!

Los políticos son tan pervertidos, que no contentos con jodernos, ya se han follado hasta al diccionario.

Hermann Goering

Creo que hablo (escribo) demasiado. Esta vez intentaré ser parco en palabras:

El Defensor del Pueblo

María, supongo que no te importará que responda tu comentario desde aquí. Por cierto, si alguna vez quieres postear tú algo, dímelo y miro como te puedo habilitar para que tú también puedas.

A ver si me aclaro...¿de qué tengo alma, de abogado o de poeta? Porque de ambas cosas se me antoja extraño!

Yo me conformaría con saber que tengo alma...

Bueno, respecto al Defensor del Pueblo:

Enrique Múgica Erzog

No pensarás que envíe nada a un tío con semejante cara de botarate. Este tipiño mira hacia otro lado cuando se le plantean los problemas de abuso de poder que avergüenzan a nuestra sociedad: tortura policial, malos tratos a los detenidos, negación de la presunción de inocencia, corrupción y malos tratos en prisiones...



Es que no acabo de pillarle el sentido es a eso del Defensor del Pueblo. Se supone que en una democracia, los defensores del pueblo son los políticos, que son nuestros representantes y conforman el poder legislativo y ejecutivo, y los jueces, que aplican ecuánimemente las leyes que crean los políticos en nombre del pueblo ¿No es esa la teoría?

Je

Jeje

Suena a chiste, ¿verdad?

Ahora mismo el principal problema del pueblo es tener que dedicar la mitad de lo que ganas para tener un techo en el que dormir. Una nueva forma de esclavitud que condena al trabajador a estar endeudado a perpetuidad, lo que le convierte en un esclavo que ha de aceptar las condiciones que le ofrezca el empresario. Es similar al tipo de esclavo que surgió en el s.IV con la desmembración del Imperio Romano: un campesino en teoría libre, pero endeudado y sujeto de facto a la tierra que cultivaba, que ni era suya ni dejaba de serlo. Al final: otro tipo de esclavo que trabajaba para su señor (que era quien tenía el ejército). Chámalle X...

Pues, eso. ¿Qué puede hacer este tipiño que además es uno de ellos? ¿De quién me va a defender este hombre? ¿Va a subvertir el mercado inmobiliario? ¿Va a cuestionar la propiedad privada?

Si ni siquiera se atreve a pedir que pongan cámaras en las comisarias!!! (la Ertzantza ya lo hace)

Qué quieres que te diga, para Defensor del Pueblo yo elegiría otro tipo:

Mikhail Timofeevich Kalashnikov

En política, igual que en el resto de los sistemas dinámicos, ha de existir un equilibrio de fuerzas para que la situación sea estable. Si no hay equilibrio, o hay movimiento, o hay presión (opresión). Tarde o temprano la presión se libera, generando movimiento y calor, y el equilibrio se restablece.

Hasta que nuevas fuerzas vuelven a desbalancear la situación...

Verde hipocresía

Recuerdo el olor de esa bodeguilla. Yo era apenas un crío, un mocoso que empezaba a conocer por su cuenta el mundo. Por entonces, me atrevía a alejarme unas pocas calles, y ya me hacía sentir como un Pizarro a la conquista de un mundo desconocido.

Una de mis hazañas era ir en solitario, o escoltado de algún amiguito, a esa bodeguilla. Iba con una bolsa con los cascos de vidrio, y la recompensa a mi osadía era quedarme con lo que me dieran. A mis cuatro años, las treinta o cuarenta pesetas eran un descomunal tesoro que no sabía muy bien en qué emplearlos.

Me acuerdo del olor, dulzón pero fresco del local. Siempre en penumbra, como el semblante del dueño (para mi, de aquella, verdadero gobernante de aquella ínsula barataria). En las estanterías metálicas, las botellas de vino en un lado, las de gaseosa y trinaranjus al otro. Las cajas de cerveza, en el suelo. Detrás del mostrador, las vacías, en cajas de alambre o las más modernas de plástico (para las cervezas).

La bodeguilla cerró, y no recuerdo cuándo fue, señal de que no me debió parecer algo importante, porque de aquella yo ya era más mayor, ya navegaba a mis quince años por la gran ciudad, y en mi casa ya comprábamos en el nuevo supermercado. Hacía tiempo que ya sólo se devolvían las botellas de litro, que las de cerveza y tres cuartos de vino había que tirarlas a la basura. Supongo que pensarían que era cosa de higiene, o de simple calidad de vida. Ya éramos europeos, no necesitábamos pensar en los durillos por los cascos usados, eso era cosa del pasado, de la pobreza. El supermercado estaba limpio, iluminado, con las estanterías llenas de productos de vivos colores. En ese país de jauja no cabía la pobreza, la cutrez de devolver los envases. Para eso estaba el cubo de la basura, para tirar todo el pasado; los siglos de estrecheces y economías...al vertedero!

Con el bodeguero, también se fueron extinguiendo aquellos personajes de otra época. Los chatarreros, con su carro híbrido de revolución industrial y tradición romana, con los ejes y ruedas sacados de un coche o algún remolque de tractor, con bastidor de maderas viejas y con tracción delantera: un mulo paciente que miraba con indiferencia a los coches que le adelantaban. El gitano prosperó, y compró un camioncillo para recoger la chatarra. ¡A dónde iría tanto burrito guapo! Y luego prosperó más y se dió cuenta de que con la chatarra nunca dejaría de ser gitano.

Los gitanos. Hace poco, volví a mi gran patria natal, el enorme agujero de hormigón. Buscaba una cisterna. Entraba en las tiendas de sanitarios, y me recibía una señorita de sonrisa esmaltada. A mi pregunta me miraba ofendida, y la respuesta era siempre la misma: hay que cambiar todo el conjunto. Su idea no era ya cambiar todo el inodoro ¡la solución que me proponía era cambiar todo el baño! Claro, para que no desentonase... Pero...si funcionan bien...nada, déjelo. ¿Porqué me habrá mirado con esa cara de compasión? Tengo la impresión que si hubiera insistido un poco, me habría dado un euro para que me fuera a tomar algo caliente al bar de la esquina.

Y yo, en el gran agujero, donde hay de todo y todo es posible, y suspiraba porque hubiera aún el poblado gitano, el de más allá del cementerio, hacia Vicálvaro. Al lado de la carretera hacían su escaparate. Un cartelón que rezaba: “LABAVOS, BIDESES Y VATERES”, al lado otro “SE BENDEN COCINAS I PUERTAS”. Los niños y los perros jugando entre los Roca color pastel, todos sobre la puto suelo. Hasta los últimos parecían felices.

Algunos gitanos prosperaron, otros se les realojó en La Colmena. Y a los que no tuvieron tanta suerte, los mandaron con sus chabolas a Valdebernardo, el mayor vertedero del Estado. Ahora los niños juegan entre Himalayas de basura pero, al menos, no se les ve desde la A-3. Donde antes tenían su pueblo, ahora se yerguen torres de ladrillo de los nuevos barrios residenciales. Han abierto un Carrefour en el barrio. Aún no hay ni un colegio. Tampoco una iglesia. Pero el centro comercial es la verdadera prueba de que ése es un lugar civilizado.

Según le paso la fregona (la de hilos blancos de algodón, no la Vileda de colores acid) a los rincones de mi imperfecta memoria, aparecen otros dibujos de ese ayer. La milenaria mujer que, encorvada y con mil arrugas, cumplía religiosamente con su cotidiano oficio: recogía papeles y cartones. De voz temblorosa y amable, de aquella me parecía que era parte misma de la tierra. Era Gea, madre de todos los dioses y de todos los hombres. Si no hubiera sido tan tímido y estúpido de niño, debería haberle dicho que me parecía más venerable que toda la Conferencia Episcopal reunida en Santo Sínodo. Había más sabiduría en sus manos que la que puedan contener los sillones de la Real Academia de la Lengua. Su esqueleto de carro de la compra era más bello que la biga de Ramsés. Quizá me dejo llevar por la melancolía pero, lo que es indudable, es que sí que es más útil para la humanidad.

¿Qué habrá sido de aquella mujer? ¿No podrán resistido sus mil años otros veinte más? Tenía una nieta disminuída a su cargo, recuerdo. ¡Como puede haber tanta grandeza en ese minúsculo y trémulo cuerpo! Su escaso cabello cano, su abrigote y sus zapatones negros, movidos por dos piernecitas de palillo. Una figura ante la cual ahora me arrodillaría y rendiría pleitesía. Esa señora si que merece ser mi reina. En esa mujer vive la humanidad. Podría ser Eva, o Pandora, o..., la madre de todos nosotros, que por ser mitad diosa vive aún entre sus hijos. Quizá lo que arrastrase no fuera un desvencijado carrito, quizá Pandora tiraba del tiempo.

Yo merezco morir, se que algún día así será. Hay vidas que deberían durar lo que las moscas, de puro miserable. Gentecilla que revolotea dentro de mi televisor en torno a una mierda multicolor. Pero existen seres que debieran ser eternos. Si la mujer del carrito murió, es que no hay esperanza para nadie.

Malditos países, porqué elegísteis para vuestros símbolos águilas, lobos y leones. Maldita España harapienta, qué te habrá dado el toro más que el motivo del propio esperpento que tú misma dibujas. Patrias creadas por asesinos, qué otros animales podían tener hueco en sus blasfemos pendones y banderas.

Ningún país tiene en su emblema al cerdo, ninguna a la vaca. Un escudo con una gallina, o una bandera con una oveja velluda. Cuánto bien nos han hecho, cuánta hambre curaron a nuestros abuelos!. El Líbano tiene en la bandera un cedro. Bien está, y mucho le deben sus padres. Lástima que los únicos cedros que mueven aún sus ramas al viento en esa tierra sean los pintados o bordados entre las franjas roja y verde. Perdón, me pierdo...

decía...

El chatarrero pasó como una sombra de la noche. Los vagabundos recogiendo cartones para ganarse unos duretes, los gitanos revendiendo todo lo imaginable. Retratos de una época pasada que nos esforzamos en guardar en el desván de nuestra memoria colectiva, trastos viejos de los que nos avergonzamos.

Ahora que somos todos guapos y no se ven niños con legañas y remiendos en el pantalón, ahora que las mercerías no venden rodilleras ni las madres saben echar un zurcido a un descalabro en un pantalón, ahora que hemos agarrado el tren de la modernidad...nos dicen que hay que reciclar.



El medio ambiente está muy malito...así que recicla. Digo yo que podrían haberlo dicho antes de que la tiendecita del mercado de mi barrio cerrase, esa que vendía las aceitunas y el atún al peso. Por cierto, que qué ricas estaban unas y el otro! Y las berenjenas. Mmmm. ¿Será una impertinencia de la memoria, recordar que todo tiempo pasado fue mejor? ¿O será que de verdad eran más sabrosos? Lo cierto es que si ahora quiero comprar tanto de comida, tengo que comprar además un cuánto de hojalata, o de vidrio, o de cartón de bonito diseño.

Ahora no tomamos leche, zumo o yogourt, sino una poción mágica, concentrado de proteínas, vitaminas, enzimas, bífidus y omega3 que nos prometen ser tan guapos y esbeltos como las moscas de la tele. Los tomates son como las personas, con un aspecto tan hermosote, todos igual de bonitiños, sin una mácula, sin una imperfección que los individualice...y todos igual de sosos, que de tomate tiene sólo la apariencia.

¿Es esta la modernidad? ¿Ésto es progreso? Nos hacen comprar mierda envuelta en mil celofanes. Nos hacen pagar por la mierda y por los celofanes. Y ahora el Estado nos pone cara paternal y nos dice...teneis que devolver los celofanes, porque la Tierra está malita. Como si eso le importara a nadie! El mismo Estado que manda de paseo a un petrolero herido, el mismo que concede licencias para cementar toda la costa, el mismo que sigue perpetrando el mayor atentado ecológico, la más alta traición a la patria que es repoblar con pinos y eucaliptus, o cualquier otra cosa que le digan los empresarios que debe plantar. El mismo Estado que está matando la tierra, mi querida tierra, me pide que colabore.

Qué curioso, de todos los llamamientos que hacen los grupos ecologistas, y que los próceres de la nación hacen caso omiso, han hecho bandera de lo del reciclaje. ¿Pero no habíamos quedado en que reciclar era de pobres? Cuando el bodeguero o el chatarrero nos tenían que dar esos duritos, eso era una miseria, era atraso. El avance es seleccionar nosotros mismos la basura para servirle a los empresarios materias primas a coste cero.

Qué casualidad! Lo único que todas las administraciones: ayuntamientos, autonomías y Estado se ponen de acuerdo, para lo que despliegan vallas y cuñas publicitarias es...en el único aspecto en que cuidar la Naturaleza es un buen negocio. Cuando para cuidar la Naturaleza hay que invertir dinero o, al menos, renunciar a ganarlo (reforestación con especies autóctonas, prohibición del empleo de madera quemada, talas selectivas...) entonces ya la administración parece que no está tan entusiasmada con la idea. Ya las banderas ecologistas no ondean en todos los mátiles. Y es que están acostumbrados a que su negocio sea al contrario: lo que da dinero es abusar de la Natualeza.

Todo el mundo se conmueve ante un arbolito, ante un negrito de África, ante un osito...cuando salen en la tele. Pero lo cierto, es que el amor de la gente, lo que verdaderamente mueve sus vidas, es el dinero. Eso incluye a la clase política y a la sociedad que les vota.

Porque de obtener las materias primas de la Naturaleza, a sacarlas ya refinadas y de composición ajustada de los contenedores de colorines...eso es mucho dinero que se ahorran. La gente que cree que tira basura...¡qué equivocada está! Tira residuos, que no es lo mismo que basura. Los resíduos pueden tener un valor (residual), la basura no sólo no tiene valor, sino que es gravoso el retirarla.

Y por supuesto que no es una medida equivocada. El reciclaje es uno de los mecanismos necesarios para lograr una actividad humana sostenible. Pero tal como está planteado es sólo un buen negocio para unos pocos a cuenta de nuestra colaboración, que nos la han pedido con malos modos y subterfugios (cuando no obligado por ley, como el neofascista alcalde de Coruña).

El otro día un tontaína me intentó hacer comprender la necesidad del recoclaje. El muy botarate se había sumado al carro de los bienpensantes, repitiendo un estribillo sin saberse la canción completa. Resulta que el mayor problema de esta tierra, esta tierra calcinada, degradada, contaminada y urbanizada...es la profusión de residuos. Aún siendo cierto el problema de los vertederos y la gestión de resíduos, cuando paseo por el monte no son vertederos lo que veo, ocupando kilómetros y kilómetros cuadrados. Lo que veo es monte quemado, peñascos, enormes extensiones de xestas, monocultivos de eucaliptos, naturaleza herida de muerte, en suma.

Porque pongamos en cifras el problema: ¿qué tanto por ciento de suelo está afectado por vertederos? ¿Un 0,01% de la superficie gallega? Yo creo que mucho menos. Bien. Y ahora...¿qué porcentaje de tierras ha ardido en las últimas dos décadas? O mejor dicho...¿qué bosques quedan por arder? Entre la urbanización masiva y descontrolada, que tampoco este ejecutivo quiere frenar, las repoblaciones perpetradas por ingenieros forestales que merecerían estar en la cárcel por traición a la patria, por haber vendido a su tierra...y los incendios...cuántos bosques quedan en Galicia con un razonable nivel de conservación?

Es evidente la desproporción del problema que generan los resíduos con el que existe con la destrucción de los bosques. En el primer caso, una ínfima parte está afectada. En el otro...una mínima parte NO lo está.

Entonces...¿porqué se pone el acento en la recogida selectiva, cuando es un problema muy menor...y no se ponen en marcha planes de reforestación y protección de los escasos bosques autóctonos? ¿Me van a hacer creer esos miserables que les interesa algo la Naturaleza? Falso. Les interesa el dinero.

Me piden que recicle papel (y lo hago). Pero dicen que por cada tonelada de papel reciclado (¿lo que consumo en toda una vida?), puedo salvar un árbol. Pues bien, he plantado más de cien. Todos han ardido. ¿Es lo grave que no recicle? O es lo grave que la tierra, la misma parcela, arda con una cadencia de un lustro.

Al ciudadano que lo que quiere es lavar su conciencia y sentirse solidario, supongo que será suficiente mandar felicitaciones del Unicef y dejar su bolsita en su contenedor. Pero si lo que queremos es hacer algo útil, eso NO es suficiente. Los contenedores de colorines son recicladores de conciencias puestos por bienpensantes de ideología reciclada, demócratas de toda la vida.

Quiero arrancar la careta ecologista de estos miserables. Si de verdad amasen la Tierra como algo propio, no se preocupaban de sus barbas cuando van a ser decapitados. El monte y la costa gallega están amenazados de muerte, y ellos se preocupan de la chorrada de los contenedores. Y ¡ay! de quien no recicle, se le tachará de insolidario y antidemócrata. Verdadera excomunión moderna, expulsión del seno de la sociedad bienpensante, del número de los elegidos a entrar al cielo.

Miserables, falsarios, hipócritas.

El Estado se permite pedirme que yo colabore para que los empresarios hagan negocio, pero no tiene valor a decirle al empresario: no hace falta que para cuatro putas galletitas le metas tanto paquete, que mandes publicidad del Carrefour con más hojas que la Iliada, que el puto banco use las dos caras del papel, el Dia de mi barrio no tenga el aire acondicionado a todo trapo con las puertas abiertas, o el subnormal de mi catedrático no me obligue a presentar un proyecto de mil y pico hojas (pura paja y relleno) en formato papel y, eso si, bien encuadernado. Mil y pico hojas llenas de chorradas que nadie jamás leerá. ¡Dios mío, qué despilfarro!.

Eso es atraso. Por eso renuevan mi calle (no se para qué, pues estaba bien) y plantan una farola cada tres pasos. Eso es como el poeta, que cuando moría, pedía que le trajesen más y más luz. Más luz, más oropeles, más celofanes...¡Sociedad decadente, moribunda!

Esto no es progreso, esto es barbarie consumista. De este mundo enloquecido sólo saca provecho el empresario. Ahora hay que cambiar de televisión por una de esas planas, por mucho que la nuestra funcione y las TFT o plasma se vean peor. Y el móvil con cámara aunque saque fotos de mierda, con agenda aunque no sepa usarla, con Bluetooth que casi nadie sabe para qué coño sirve o con GPRS que no se sabe lo que significa.

Como fórmula matemática aproximada no está mal: la capacidad mental de un individuo es inversamente proporcional al producto del número de televisores que posee por las pulgadas de su diagonal.

Se usan materias primas de forma ingente y tiene una boca tan grande la industria, que rebusca entre la basura para obtener más. La solución no es (sólo) reciclar. La solución es NO CONSUMIR de forma tan irracional. El uso del papel es a estas alturas prácticamente innecesario, sobra tanto envoltorio, no es necesario tirar lo que funciona...

Convertir restos de cristales en una nueva botella, quizá no requiera de más materia prima, pero el proceso sigue necesitando de energía. Y lo mismo para los metales, para el plástico, para el papel.. Se dice que la energía que no contamina es la energía que no se gasta. De la misma forma, un producto ecológico es aquel que no se consume. No es cuestión de volver a las cavernas, basta con consumir de forma inteligente. El consumismo impulsivo no es propio de la modernidad, sino de sociedades atrasadas y bestiales que cifran la riqueza en la posesión. El tener por encima del ser, como decía el genial Erich Fromm.

Pero esas ideas son peligrosas. Disminución del consumo interno, recesión, crisis... El sistema no puede frenar su marcha, sólo acelerarla. Y a su servicio, el estado. La locomotora va a toda velocidad, y no sabemos hasta cuándo habrá vía...

Tachemos pues de pobre, de atraso, de pasado todo lo que plantee alternativas a cambiar de móvil cada año, de coche cada dos, y de cocina cada cinco. La ropa de este año, al siguiente está pasada de moda y ya no vale. Estas gafas son lo último...(fai un sol de carallo)

Quizá todo sea cuestión de cómo entiende cada uno la vida.

Un día. estando yo en la montaña, en un prado precioso tapizado de flores que acababan de salir al retirarse la nieve, iba pisando con cuidado pues me daba pena mancillar tanta belleza. Lo cierto es que hasta me daba vergüenza estar en un sitio más bonito, pues me figuraba que los caracoles, las arañas, las hierbecillas me estarían mirando y diciendo...¿qué hace este tipo tan raro aquí? En fin, me sentía privilegiado de poder compartir ese paisaje con sus moradores habituales.

Al poco de estar pensando estas y otras chorradas, llego un flamante todoterreno. De él descendió un mostrenco con su familia de mostrenquitos. Ropa "adventure" de la sección de caza del Corte Inglés. Dos grandes surcos en el prado donde yo había estado charlando con las setitas que salían de las bostas de vaca, con una hormiguita que andaba, como yo, dando un solitario paseo, con... La puta que parió a los niños, no podrán estarse quietos! A palos con una pobre lagartija, que por suerte era más inteligente que ellos y estaba a buen recaudo.

No es que esté a favor de la pena de muerte, por supuesto pero...¿no se podría hacer una pequeña excepción? Porque estos urbanícolas con el 4x4 de pintura metalizada...se la tienen más que merecida, desde luego. Gente más grosera y soez, que no son capaces de alejarse más de cuatro pasos de su asqueroso trasto enlatado. Ignorantes con dinero, pavos reales que en vez de desplegar su cola despliegan su talonario de cheques para dejar claro que son los reyes del corral. ¡Qué buen guiso haríamos con semejantes besugos!

Un anhelo de mi existencia, sería pasar por el mundo sin que no se notase mi paso. Si pudiera dejar algo de belleza sería maravilloso pero, al menos, que no quedase mi huella sobre el campo verde.

Sin embargo, hay gente soez que se tiene en el centro del universo, y que disfruta dejando su marca allá donde llegan. Como el perro que mea su territorio, tienen que marcar la posesión. No les basta contemplar el mar desde una roca, tienen que hacer ahí su chalet. No es suficiente amar a una mujer, tienen que casarse con ella. No son capaces de esforzarse para merecer la compañía de los seres de la montaña, tienen que llegar hiriendo la tierra con sus neumáticos. No quieren bañarse en el río, sino que han de tener su piscina. Propia, privada y excluyente. Lo que es de todos no es de nadie, y no sirve para diferenciarme del resto de la chusma.

Maldita mentalidad de trepa fachorro. Malditos nuevos ricos. Malditos los viejos. Maldito sea tanto energúmeno que no distingue el ser con el tener.

Asquerosa sociedad que cifra su éxito en la posesión. La posesión de las personas: el matrimonio La posesión de las ideas: los partidos políticos. La posesión de la tierra, base inmemorial de la injusticia. La posesión de los abalorios y quincalla con que las empresas compran nuestro tiempo, nuestro trabajo, nuestras capacidades, nuestra vida.

Yo seguiré echando el papel en el contenedor verde, la basura normal en el amarillo, y cualquier cosa en el azul. Me reiré de mi trasnada porque sé bien quién sufrirá mi cólera...no será mi madre, la Naturaleza, Gea...será el gordo cabrón del todoterreno.

Es mi venganza por haber matado a la brizna de hierba con la que conversaba. Me lo pidió su amante, el ciempiés.

Onde não há pão, não há sossego

Atahualpa Yupanqui, nombre con el que firmaba de niño las poesías, es el que quiso tener este descendiente de indio quechua y emigrante vasca.

Guitarrista, compositor, cantante y escritor; es en el chusco mundo de la canción una personalidad que infunde inmenso respeto por su profunda y sosegada humanidad.

Amante del pueblo llano y de la naturaleza, a quien dedica sus versos, desconfía del arte que nace del fingimiento, la afectación y la mentira.

Tú piensas que eres distinto
Porque te dicen poeta,
Y tienes un mundo aparte
Mas allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
Ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego
Que no sabe adonde va.

Vete a mirar los mineros,
Los hombres en el trigal,
Y cántale a los que luchan
Por un pedazo de pan.

Poeta de tierras rimas,
Vete a vivir a la selva,
Y aprenderás muchas cosas
Del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
No lo mires desde afuera,
Que lo primero es ser hombre,
Y lo segundo, poeta.

Conoció el exilio, la prisión y la tortura. En la cárcel le machacaron las manos para que no pudiera volver a tocar.

Yo canto por los caminos,
y cuando estoy en prisión
oigo las voces del pueblo
que canta mejor que yo.

Pero volvió a tocar. Introducido en la escena parisienne por Edith Piaf, fue reconocida pronto su valía.

¿De qué le sirve al cautivo
tener los grillos de plata
y el enrejado de oro,
si la libertad le falta?

A su muerte, se repatriaron sus restos para reposar debajo de un algarrobo, en su finca de la Pampa.

"Cuando muere un poeta, no deberían enterrarlo bajo una cruz, sino que deberían plantar un árbol encima de sus restos. Así lo pienso yo, por cuanto, con el tiempo, ese árbol tendrá ramas y un nido y en él nacerán pájaros. De ese modo, el silencio del poeta, se volverá golondrina".

El otro inmenso menhir, ancladas sus raices en el tiempo, inmenso monolito que sirve como referencia y como homenaje al hombre, a todos los hombres, a una humanidad resumida en las sarmentosas manos de una ceifeira do Alentejo.

José Afonso, o Zeca. Pasó a los libros de historia al ser una canción suya, Grândola, Vila Morena, la que sirvió de señal, al ser radiada por Radio Renascença, para iniciar la revolución de los claveles, que derrocó la dictadura nacionalcatólica de Salazar.

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade,
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade.

A diferencia de otros cantautores españoles, que fueron con los años aplacando su temperamento contestatario hasta acabar uncidos a la noria del mundo discográfico (léase Serrat, Raimon, Lluis Llach...), Afonso siguió un camino opuesto, conociendo también la cárcel, la proscripción y el exilio.

Se hei de morrer amanhã

morra hoje tanto monta...

Su camino musical pasó de las canciones de juventud, interpretando un repertorio muy tradicional de fados y guitarradas...a sus últimos discos, en los que su compromiso político y su heterodoxia musical alcanzan su máximo.

Eu vou ser como a toupeira
Que esburaca
Penitência, diz a hidra
Quando há seca
Eu vou ser como a gibóia
Que atormenta
Não há luz que não se veja
Da charneca

En el mundo de la música, donde todo es afectación y fingimiento, donde la verdad se oculta y las melodías suenan estériles, huecas, falsas; de esta historia reciente de la música surgen estos dos colosos. Con humildad, supieron cavar en su tierra hasta dar con el manantial, con la fuente de aguas más puras, que es de la que lleva bebiendo el pueblo durante generaciones para ponerle música a la vida. Al trabajo, al amor y a la muerte. Es música que nace de la existencia, de la necesidad humana de cantarle alegre al sol cuando se levanta y cuando, cansado, se pone.

Cuando cantan, no cantan ellos, canta todo un pueblo por sus gargantas. Dignificaron la voz del pueblo, recogiéndola del polvo de los caminos y colgándola de una estrella, allí donde los culteranismos exclusivistas o las ordinarieces del mercado no pueden ni soñar llegar. Ellos no son más que el vehículo, el instrumento que usan los campos, los caminos, el rocío, el sudor, las olas, las penas...para cantar su canción.

Dos personas que vivieron y cantaron con honradez. Buscando la verdad y encontrando, escondida entre harapos, la belleza.

Mi más absoluta admiración y respeto.